De cualquier lugar.

Pudo haber sido ayer, pudo haber sido antes-de-ayer, en Berlin, en Paris, en Tokio. Por los campos, en medio de la ciudad, alrededor de una casa, en la manzana que daba justo a la tintoreria del centro, mientras los fideos se cocinaban.
Todas las cosas pueden suceder en todos lados. La verdad es que es verdad. Se muere y se nace constantemente, alrededor del globo. Nuestras posibilidades son infinitas, a veces dependen de nosotros y a veces no. Tan incierto y tan predecible como la poesía, como las corrientes del rio, como los dialogos de oficina...
Sin embargo, Buenos Aires se encuentra inundada de emociones todos los dias. Uno puede pensar que pasa en todos lados. La vida se alienta y se renueva. Muchos que no hacen nada y pocos que hacen algo pero el contexto da, ¿Cómo en pocos años pasamos a recuperar la esperanza, a ser tierra de oportunidades? Será por mi edad, la de querer vivir todas las vidas. Los llamados, el punto justo. ¿Qué mas nos falta para arrancar?
Estas cosas filosóficas, dichas asi nomas, pasan por mi cabeza. Y pasan por la cabeza de muchos la verdad, porque no es nada diferente. Más en domingo, donde nos encontramos un poco mas. Los deberes callan por momentos. Lo mas curioso es que todos dicen que es el día mas aburrido. Hay que analizarlo. Yo por lo pronto reniego de algunos idealismos, emprendo otras busquedas. Hay que poder coincidir las cosas. Que a veces entran y otras no.

(Esta nota se encuentra llena de palabras como quizás, tal vez, puede ser que si, o que no. La verdad es que como estas palabras, nada se encuentra escrito. Todo se encuentra por escribir. Absolutamente. Nos faltará plata pero no hace falta.)

Y asi de una tirada aprieto enter. Despues va a haber tiempo de corregir, de cambiar, de transformar y terminar creando otras cosas. Muchas veces sirve el punto de partida. Para empezar.

atisbo de revolucion.

Los relojes marcaron las doce, en su cabeza eran las 6 y en su corazon no habia hora ya.
Las sirenas sonaban detras de los muros, que a esta altura ya tenian vida.
Las letras eran transparentes, era todo hermosamente caótico. Daba impresión ver como detras de nosotros todo funciona con aparente normalidad.
Los diarios arriba de la mesa manchados, sucios, con palabras recortadas.
En el baño, que tenia una luz rota, entendio lo que era arte, viendo, moviendose entre sombras, palpando, iluminandose por los vidrios multicolores.
Creó un nuevo signo, que quizas haya existido en alguna corte medieval. Si los caballeros hablan no dirán mas de lo mismo.
Y a todo esto los unos mas bien son cuarenta y tres. Los ceros se fueron torciendo hasta ser ochos. Y en ese sentido la cosa parecia bastante normal.
Claro nada es normal acá, ya desconocemos nuestro punto de partida y menos sabemos hacia donde estamos apuntando, a donde nos llevan los caminos que parece que jamas escogimos.
Crisis. todo esta en crisis. todos los valores en emergencia, en discución, los canones fallan. los relojes caen. Oficinistas con papeles que queman. La piedra que vuela y cae en el nombre.
Entre cansancios surgen líneas que no se sabe de donde salen. Debe ser un poco de bronca por las situaciones, que producen? producen cambios, re-inventarse. Cambiar. Mañana otro mundo, continuidades hay pocas. Cada dia es un escalon, o cada escalon es un dia.
Rio, que mana, que ries, que sos comedia y verdad al mismo tiempo, fluye con tanta constancia que lleva arboles. Lo bueno es desenbocar, ser mar, ser oceano, ser vida.

Iluminación de miedos (borrador)

Se encerró. Solo la luna entra y se posa sobre las paredes, expectante. Los fuegos artificiales precedieron a ese aire pintoresco que flota sobre el cielo. Las aves estaban planeando los vuelos de la mañana siguiente, escondidas. Los trabajadores con almohadas sobre su cabeza intentan detener el tiempo: Ellos son los dueños de él, siempre lo supieron. Y yo, yo soy, yo vivo, yo siento, y a cada momento me conmueven las expresiones más pequeñas. Las puertas cambian de color, la vida ilumina por todos lados.

Los hechos, los relojes, las acciones, los dichos, a todos ellos los guardo en un cajón, o mejor los pateo hacia afuera. Valoramos las estupideces mas grandes. Creamos dioses para que realicen cosas por nosotros. El temor a la muerte es la peor de las mentiras, que tiñe de un perfume cadavérico los pasillos. Desprendamonos de nosotros una vez más, la salida es hacia arriba (no es espiritualismo, el alma es real, es material y se expresa en los besos de nuestros amores y en la risa de nuestros más queridos)

Somos pesimismo, somos cuestionamientos y reproches, somos la sombra de nosotros. Yo me siento una sombra escribiendo, recordando a Chaplin y a los años que quiero vivir, años dorados que vivieron los idolos de mi actual juventud y yo los quiero vivir. Anhelo de crear presentes, más cerca de lo que pensamos.

La luna genera figuras en las paredes. Me asusto. Me dirijo hacia la pared y la toco. Dentro de mi se posa esa energia. Me emociono. El surrealismo vive en nuestras impresiones junto con el mas vivo realismo. Mas acertado que mil diarios. Un publico aplaude de pie. Esa luz hoy me posee.

Meros personalismos, meras individualidades. Individual-colectivo. Hacia allí apuntamos: mas arriba de un gobierno presuntamente social que señala pero no toca. Hay que ser símbolo, signo de libertad. Muchos (demasiados para mi gusto) se mueven como si fuesen actores de una novela berreta. Sus actos son rutina, y ella, devoradora de espantos nos saca la vida. Seamos conscientes de que somos la misma llave de boveda, al paraíso caótico. Debe existir el miedo, debe ser el camino hacia esperanzas reales.

Todas estas son imágenes unidas con alambre, pero de una manera natural, envuelta por una oralidad de la que puedo ser juzgado con mucha razón. Sin embargo, son borradores. El comienzo de algo mucho mas grande. Este blog son primeros pasos unicamente. Siempre son falsos y llevan a una posterior caida. Ese es el único motivo. El azar y el lapicero aparecen en mi memoria como una imagen completamente subjetiva. Me llevo mis temores y esperanzas hacia otros planos.


"Miro alrededor, heridas que vienen, sospechas que van y aquí estoy... pensando en el alma que piensa y que por pensar no es alma. Desarma y sangra. " Charly García.

"Y así, qué más que estarse con los brazos caídos,
el corazón amontonado y un sabor de polvo
que fue rosa o camino.
El vuelo excede el ala.
Sin humildad, saber que esto que resta
fue ganado a la sombra por obra de silencio;
que la rama en la mano, que la lágrima oscura
son heredad, el hombre con su historia,
la lámpara que alumbra. " Julio Cortázar. (Resumen en otoño)

Primavera de los años

La magia es un viento que sopla de misteriosas maneras. Imposible diferenciar desde qué dirección viene. Arriesgando como tirador de dardos inexperto que soy, diría que su dirección es del exterior hacia el interior. Como la musica, como el amor. Aquel está en el aire y nos interpela de maneras invisibles (+metafisica). Pero maneras de ninguna manera despreciables. Los seres humanos son relativizadores de las emociones, crean canales donde buscan explicaciones, traer al mundo para analizar. Y tal vez hoy, un dia del estudiante cualquiera, esperando el equinoccio de primavera, no se trate de fechas y calendarios realmente.

Abriendo un poco la herida que deja ese "realmente" (palabra con astillas) la vida son muchos ojos, muchas estrellas desde el cielo observandonos (espectadores ellos). Ocultadas de dia, de noche espectantes de los amantes aventureros, de los desafiantes del orden moral y sobre todo de los locos para los que las estrellas son solo magicas.

Perdimos esa conexion directa con la magia. Para experimentar necesitamos cada vez de mas artilugios, quiénes como consecuencias tecnicas nos alejan un poco mas.

Y los vientos interiores se desvalorizaron. Cada vez hay menos naufragios, cada vez mas encuadres. Montaje de magia. Secuencia decadente. En algun momento alguien se dará cuenta ( debe estar sucediendo en este momento) de la crisis de la magia. Y se busquen salidas por diagonales, para adentro mas que para afuera. Primeros planos de la imaginación.

El campo de la primavera, donde todo es verde y aspira ese aire magico. Dónde muchos ven pero pocos oyen (y viceversa). Uno y sus miedos se reencontrarán, recordando la esperanza y el fuego de los años.

Cerrar el Circulo

Está casi comprobado que la vuelta del circulo siempre parece imposible. Sin Embargo, como por arte de magia siempre cierra. Los buscadores de la perfeccion llegaron a pasarse noches enteras buscando el circulo perfecto. Se rindieron cuando no pudieron sostener la compra de hojas y lápices. El compás solucionó. Pero solo fue el paso del circulo artificial a empezar a preguntarnos por los otros circulos. Los imperfectos.

Al final, resultó mucho mas facil. Pero el problema se trasladó a las millones de respuestas diferentes. Todas al parecer resultaban correctas. El problema de la multiplicidad lo abarcó todo. Ingenieros, artistas, paseadores de perros, soñadores, racionalistas, abogados, titiriteros, todos entraron en debate. La semifinal de la copa Davis, programada un fin de semana en el Parque Roca fue suspendida por la intriga y el debate que afectó a todo el equipo. El gobierno tomó medidas: el reglamento de círculos. Este constaba de 23432 palabras, nunca fue leido.

En los patios de los colegios de Glew aparecen dibujados circulos. Se comenta en los almacenes que un grupo de niños ha llegado a la respuesta. Las maestras de 2do grado se organizan para indagar a sus alumnos.

El desalineamiento del comienzo

Dentro de una esfera, de dónde cuelgan innumerables cantidades de otras esferas de similares colores, en una habitación de una casa cualquiera de Glew, Trelew, Neuquen, muy por entre el aire con cierto aroma a humedad (Sweet Home Buenos Aires) flota, como en suspención cósmica, algo que podría llamarse un "alma". Las dudas del podria y ciertas supociciones que son carne para años metafísicos pueden remitirse al momento en el que quiso fotografiar esa inmensidad; la risa de mis parientes quienes, posterior al almuerzo, a copas de vino (a futbol, sexo, religión, política y algo de farandula) y sobre todo, luego de mostrar mi apasionante descubrimiento (¿Tragedia?) un tío se atoró con el carozo de una cereza ocasionando el pánico de la mesa. De no haber sido por años de tradiciones míticas adquiridas por mi abuela, todo esto podría haber sido una tragedia.
Y sentado en una vieja mesa redonda, plástica, con marcas de nostalgia escribo, nace, este relato. Hay que circunscribir que a medida que la tinta prosiga su inmutable lenguaje celestial en la que un alma en pena, desorientada, buscará un rumbo, (todavia no se cuál). Y en ese Universo realmente imaginario irá cambiando, mutando ¿Destrucción u utopia?
Esto es lo que considero como otro monton de cosas que compone lo que yo felizmente llamo basura literaria; tristes brillantes amarillentos que marcan a fuego una parte que no podemos ver, que luego radicará en lo que no sabemos, hasta el momento en el que nos fundimos con la naturaleza o volamos por la ventana.
Inseperables serán mis palabras del corazón, quién se encuentra en el fondo del tarro. Siempre la dedicación de mis líneas a quién es precursora inconsciente de este encadenamiento de letras, símbolos, silencios y espacios llenos de vida. Probable que me obligue a salir de este agujero sólo, con la ayuda de seres mitológicos, otros no tanto...
He aqui emprendo mi aventura imaginaria, no se si es del orgullo mío. A veces simplemente hay que dejar que fluya.