De cualquier lugar.

Pudo haber sido ayer, pudo haber sido antes-de-ayer, en Berlin, en Paris, en Tokio. Por los campos, en medio de la ciudad, alrededor de una casa, en la manzana que daba justo a la tintoreria del centro, mientras los fideos se cocinaban.
Todas las cosas pueden suceder en todos lados. La verdad es que es verdad. Se muere y se nace constantemente, alrededor del globo. Nuestras posibilidades son infinitas, a veces dependen de nosotros y a veces no. Tan incierto y tan predecible como la poesía, como las corrientes del rio, como los dialogos de oficina...
Sin embargo, Buenos Aires se encuentra inundada de emociones todos los dias. Uno puede pensar que pasa en todos lados. La vida se alienta y se renueva. Muchos que no hacen nada y pocos que hacen algo pero el contexto da, ¿Cómo en pocos años pasamos a recuperar la esperanza, a ser tierra de oportunidades? Será por mi edad, la de querer vivir todas las vidas. Los llamados, el punto justo. ¿Qué mas nos falta para arrancar?
Estas cosas filosóficas, dichas asi nomas, pasan por mi cabeza. Y pasan por la cabeza de muchos la verdad, porque no es nada diferente. Más en domingo, donde nos encontramos un poco mas. Los deberes callan por momentos. Lo mas curioso es que todos dicen que es el día mas aburrido. Hay que analizarlo. Yo por lo pronto reniego de algunos idealismos, emprendo otras busquedas. Hay que poder coincidir las cosas. Que a veces entran y otras no.

(Esta nota se encuentra llena de palabras como quizás, tal vez, puede ser que si, o que no. La verdad es que como estas palabras, nada se encuentra escrito. Todo se encuentra por escribir. Absolutamente. Nos faltará plata pero no hace falta.)

Y asi de una tirada aprieto enter. Despues va a haber tiempo de corregir, de cambiar, de transformar y terminar creando otras cosas. Muchas veces sirve el punto de partida. Para empezar.

atisbo de revolucion.

Los relojes marcaron las doce, en su cabeza eran las 6 y en su corazon no habia hora ya.
Las sirenas sonaban detras de los muros, que a esta altura ya tenian vida.
Las letras eran transparentes, era todo hermosamente caótico. Daba impresión ver como detras de nosotros todo funciona con aparente normalidad.
Los diarios arriba de la mesa manchados, sucios, con palabras recortadas.
En el baño, que tenia una luz rota, entendio lo que era arte, viendo, moviendose entre sombras, palpando, iluminandose por los vidrios multicolores.
Creó un nuevo signo, que quizas haya existido en alguna corte medieval. Si los caballeros hablan no dirán mas de lo mismo.
Y a todo esto los unos mas bien son cuarenta y tres. Los ceros se fueron torciendo hasta ser ochos. Y en ese sentido la cosa parecia bastante normal.
Claro nada es normal acá, ya desconocemos nuestro punto de partida y menos sabemos hacia donde estamos apuntando, a donde nos llevan los caminos que parece que jamas escogimos.
Crisis. todo esta en crisis. todos los valores en emergencia, en discución, los canones fallan. los relojes caen. Oficinistas con papeles que queman. La piedra que vuela y cae en el nombre.
Entre cansancios surgen líneas que no se sabe de donde salen. Debe ser un poco de bronca por las situaciones, que producen? producen cambios, re-inventarse. Cambiar. Mañana otro mundo, continuidades hay pocas. Cada dia es un escalon, o cada escalon es un dia.
Rio, que mana, que ries, que sos comedia y verdad al mismo tiempo, fluye con tanta constancia que lleva arboles. Lo bueno es desenbocar, ser mar, ser oceano, ser vida.