Santos caminantes.

Los angeles despegaron
se fundieron con la infitez del cielo
los locos lo vieron
lo cuentan los viejos
se explayan con nietos que los entienden
la franja que falta se falta el respeto
se congelan dentro de microondas
los locos siguen su baile,
mientras las caminatas de florida son
cada vez mas apretadas, pegajosas
mientras en campos corren los viejos,
se abrazan al dormir
sin ver pasar el tiempo.

El tiempo es la soledad vestida
de etiqueta, sentada pidiendo un vaso de agua
lo toma y la expulsa por los orificios,
las fugas secretas.

Si, los angeles despegaron
nos dejaron la estela,
con libros de historia de letras invertidas.

¿Que cuenta señora? Que escuchó una trompeta
a la vuelta de su casa,
a las 3 am,
son los locos, los que viven cuando usted
tanto muere, tanto que se deja.

Habrá que abrirse como lo hacen las flores
ante el inminente calor que sienten,
el nucleo abriendose hacia la vida,
con 10 centavos, pase y vea su futuro.

las intempestivas.

Las horas derrochan la ansiedad en plena esquina, observar la vereda opuesta con sus transeuntes circulando en extremo. Cuando es asi mis sentidos bifurcados se reprimen y se aceptan en simultaneo. El colapso de la potencia con lo que en tierra es real. Mis ojos derivan en horizontes, mientras mi cuerpo retiene las informaciones. Es inutil resistir a ese impulso, conquistar una parte o obviarla. Quizas mis sentimientos sean lo patente pero tambien se encuentran en busqueda. ¿Sera que debemos aceptar y sostener ese rumbo? Las playas violetas me esperan. Si, feliz año y todo eso; pero aqui esta la excepción que esquiva. No existen los nuevos comienzos, es esto y punto. Las fantasias son literatura, hermosa, casual, como domingo 5:44 y mi letra que se corrige en el mismo ordenador.

Los apúntes dé Históra (poesía)

Definir.

          Horas, paisajes terribles, 

sin la ayuda de ángeles

  en paracaidas caen.

Constante en errores cotidianos

  mientras tiñen mi celeste

a través

de la retina que me separa de este

mundo, circo aereo, casas sobre parques

transforma en gris mi carne.

Petrificados, seremos ángeles

    atados, sujetos, encadenados

tres pavas hierven

 cuando se cayó la pluma

    ahi donde yacen los dioses mundanos.

Subrayar. 

 el puente de cristales verdes

    durante las guerras rosas

       los peces se sobresaltan

          recordando épocas doradas

              abajo los colores, arriba las almas

                 el rozamiento de los cuerpos.